no mesmo lugar

fase de sensibilidade transbordando pelos poros. e, exatamente por me saber mais sensível nos últimos tempos, tenho sentido que o olhar é atraído sempre para aquilo que dá uma pontadinha no peito e desconstrói os pensamentos.

é muita gente sofrida, é muita miséria, é muita falta de tudo e de mais um pouco. as crianças que não são crianças, aquele velho que coçava a cabeça com a testa mirando o chão, aquele outro que parecia um avô nosso, um avô comum a todos nós, perdido. é a mulher que não vende as balas, a outra que sacode o potinho de moedas, o moço que se prepara para arrancar com a carroça nas costas e o cruzamento à frente. e são os barracos, os morros, as pontes, as fontes, as praças, os trapos, e... e o semáforo abriu, o ônibus chegou, o portão fechou, o jornal rasgou, a tv desligou e a gente se esquece de se lembrar do que a gente finge que não vê.

e eu, assim como aqueles todos que correm apressados sem saber direito nem pra onde nem pra quê, me refugio no meu mundinho mornamente confortável, em que os problemas despencam, mas até perdem o sentido. e escrevo posts-clichês, pra desabafar a minha postura indignada de menininha mimada de classe média, que sofre pelos pobres e mais miseráveis mas que não mexe a bunda pra mudar o que incomoda ou compadece.

tá tudo errado. e é foda, porque a culpa vem me cutucar as costas pra atormentar a consciência (acho que ela vem é cobrar a sua parte também) e, mesmo assim, fico empacada no mesmo lugar.