desassossego

passeava os olhos e os dedos descompromissadamente pelas prateleiras, quando me dei conta de que ele me encarava. parado, me olhava sem medo, na espera de que eu retribuísse a atenção. analisei seu silêncio por segundos, antes de dar uma espiadela para os lados. o mar de gente tagarelando a minha volta me fez entender que só eu havia percebido que ele estava ali. confesso que tentei desviar os sentidos, me ocupar com o todo o resto do universo ao redor (um incômodo me veio por aquela atração um tanto incontrolável), mas não pude. naquele pálido instante, entendi que nem sempre nos cabem todas as escolhas. às vezes, somos nós os escolhidos.

o Livro do Desassossego me escolheu naquela tarde ordinariamente comum. já me disseram que não serei a mesma ao final de tantas páginas e, ainda que não tenha saído da introdução, assumo que a prosa desconexa, de dúvidas e hesitações de Fernando Pessoa, já me faz ter certeza de que valeu a pena ter cedido as investidas do livreco. uma prova? a definição da obra pelo autor:

“Pasmo sempre quando acabo qualquer coisa. Pasmo e desolo-me. O meu instinto de perfeição deveria inibir-me de acabar; deveria inibir-me até de dar começo. Mas distraio-me e faço. O que consigo é um produto, em mim, não de uma aplicação de vontade, mas de uma cedência dela. Começo porque não tenho força para pensar; acabo porque não tenho alma para suspender. Este livro é minha cobardia”.

queria mais cobardias assim, dessas que me dão cócegas, que me escolhem no meio da livraria e que me fazem retomar a paixão pelas letrinhas miúdas.